The Mighty Fall
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Tras años de represión y batallas libradas, hoy son los magos los que caminan en las calles más pulcras del Capitolio. Bajo un régimen que condena a los muggles y a los traidores a la persecución, una nueva era se agita a la vuelta de la esquina. La igualdad es un mito, los gritos de justicia se ven asfixiados.

Existen aquellos que quieren dar vuelta el tablero, otros que buscan sembrar la paz entre razas y magos dispuestos a lo que sea para conservar el poder que por mucho tiempo se les ha negado. La guerra ha llegado a cada uno de los distritos.

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Bram Telsior
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Team cucarachas
Miércoles, 7 de Agosto, 2472 | Centro de Entrenamiento | Rebecca Mason

Tensa tanto la cuerda que se le escapa de entre los dedos, camino a ninguna parte. El arco cae con un tintineo metálico y el tributo gruñe con el hastío propio de quién desea destrozar esa arma en lugar de utilizarla para golpear la diana en movimiento. Quiera o no, la sensación de que pierde el tiempo con una nimiedad apabullante no se escapa de sus oídos, señalándole la idiotez de una actividad de la que no encuentra ganancia solo pérdidas.

¿Cuánto corres? —cuestiona mirándola de reojo, valorando la potencia de esos pies dignos de un elfo doméstico. Tsk. No lo suficiente. No lo necesario—. Olvídalo. Solo vas a conseguirlo si tienes suerte. —Porque pelearse con medio mundo no es una opción. El cansancio acumulado no amerita la acción, por más que el número de tributos a vencer sea menor y, por tanto, aumente la probabilidad de supervivencia.

Bram hace rodar el cuello, en un estiramiento de un círculo entero. Primero hacia la derecha, luego hacia la izquierda. Continuamente repite ese gesto, antes de dedicarse a una actividad física.

Huesos de animal. Con eso tendrás un par de cuchillos —concreta mientras se agacha para recoger ese arco torcido y sacar una de tantas flechas del carcaj. No se siente cómodo con el arma, demasiados impedimentos, demasiados bloqueos, demasiados puntos ciegos—. Lo ideal sería de la mandíbula. Las costillas son quebradizas, evítalas o llévatelas todas —añade mientras repasa la lengua por su paladar; sobre todo por la cara interna de ese golpetazo curado.

La flecha queda colocada entre la empuñadura y la cuerda y Bram gira para contemplar el desempeño de los demás, encogiéndose de hombros.

A la del cuatro, la morena, le gusta nadar. Al chico lo vi con una espada —añade y se encoge de hombros. Poco le ha importado el desempeño del resto, lo suficiente para mirarlos superficialmente, pero no para adentrarse en la visualización de las competencias ajenas—. Pero, ¿importa? Sinceramente me resbala el desempeño ajeno. No tengo el tiempo ni las ganas para dedicarme a verlos. —Y prefiere concentrarse en las maneras de mejorar él—. El conocimiento me va a servir de una mierda con las tripas desparramadas en la arena.

Bram Telsior
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Rebecca Mason
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07/08/2472 | CENTRO DE ENTRENAMIENTO | BRAM TELSIOR

Jugaba con los cuchillos mientras Bram usaba su turno. Estaba teniendo bastantes problemas, y no sé por qué me sentí aliviada. La presión acerca de no estar mejorando lo bastante rápido se sentía algo menor ahora que vía a una persona mucho más grande, de edad y estatura, lidiando también con los problemas a su manera. — Mmm — Fue mi respuesta. ¿Cómo cuanto corría? No estaba segura. Al final no pude contestar porque él descartó lo que sea que fuera a decir de inmediato y me soltó aquel comentario realista. Miré mis pies. Luego los suyos. Sus piernas eran casi la mitad de mi cuerpo, evidentemente él corría mucho más rápido. Otra vez, la estatura jugando a favor de alguien que no era yo. — Igual puedo correr rápido. — Era pequeña y tenía buen físico, pesaba poco. Pensaba que esas cosas me ayudarían aunque no estaba seguro de qué era exactamente "correr rápido". No era algo que hubiera tenido que hacer antes excepto cuando robaba, cosa que solo pasó una vez y ya hemos visto como acabó eso.

La idea de los huesos de animal me sorprendió mucho. Alcé la cabeza sin terminar de procesar todavía lo de correr. ¿Se podían hacer cuchillos con huesos de animal? Bueno, al menos puñales, algo con lo que atacar. Una sonrisa asomó en mis labios por dos razones: la primera, porque acababa de resolverme un problema en el que ni siquiera me había dado tiempo de pensar, y la segunda, porque me estaba ayudando, y eso era agradable. Por eso, me esforcé al máximo por intentar pensar en algo que también le pudiera ser de utilidad, y le pagara el favor, aún demasiado sorprendida de todo como para si quiera pensar en qué razón le estaría llevando a darme consejos así. — ¿Aprendiste todo eso aquí? — Tuve curiosidad, porque de ser así, eso significaba que había revisado mal el programa y me estaba perdiendo de cosas geniales.

Escuché lo que dijo de los demás tributos, y me sorprendió que ya supiera más que yo. Me mordí el labio. ¡Yo no sabía nadar! — ¿Habrá que nadar? — No quería insinuar nada. Solo acomodé el cuchillo para poder lanzarlo, y esta vez intenté no fallar. Me centré en apuntar, en la fuerza, en la postura, en todo, para hacerlo lo mejor posible. No salió perfecto, pero al menos lo clavé en la diana. — Yo tampoco, pero quería saber que tan mal estaba. — Murmuré, cuando dijo aquello de que le daba igual como se desempeñaban los demás. — También vi que hay varios niños, no soy la única. Personas delgadas y bajitas de las que probablemente se desharán pronto — bajé la voz al decir eso porque me sonaba bastante fuerte, aunque luego de lo de las tripas en el suelo no estaba segura de cual de los dos había sido peor. — Probablemente por los brazos de ese. — Apunté hacia el fondo de la sala, donde el masculino del trece pasaba. Fue rápido así que no sé si lo vio. — Creo que peso lo mismo que uno de sus brazos. — Murmuré, como comentario aleatorio simple. — De hecho creo que hasta tú pesas menos que uno de sus brazos. — Sonaba como una broma pero lo creía de verdad.

He aprendido sobre venenos. — Recordé repentinamente. — No necesitas un enfrentamiento directo si los usas bien. — Mi plan era combinarlos con los cuchillos, si los lanzaba y acertaba en la persona, no tenía, en realidad, que preocuparme por atinarle en el pecho. El problema era que fallaba más que acertar, incluso si practicaba mucho.

Rebecca Mason
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Bram Telsior
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Miércoles, 7 de Agosto, 2472 | Centro de Entrenamiento | Rebecca Mason

Con un encogimiento de hombros responde de inicio antes de girar la cabeza en la búsqueda de la estación de trampas, allí dónde hay un instructor enseñándole a uno de los tantos tributos que Bram no reconoce.

Ahí —señala dando un cabezazo con la barbilla—. Ve cuando esté una chica, la juguetona que te atrapa con una de sus jodidas trampas para que entiendas que si no le haces caso estás jodido. —Hay multitud de instructores como multitud de tributos, la probabilidad de que Mason pase por la misma estación y reciba las mismas enseñanzas es de una dificultad elevada. Motivo que le lleva a calificar a los instructores, preguntándose si ha aprendido todo lo que podía hasta la fecha o se ha perdido enseñanzas entre una contestación y la siguiente.

Espero que no. —No quiere nadar. Le tiene un miedo visceral a esa masa azul que se desplaza y genera olas, poniéndole nervioso la sola cercanía de la misma. Es cuánto menos irónico que justamente sea esa masa azul la clave para mantenerse con vida.

Tantea la cuerda y la empuñadura, sujeta la flecha y apunta. La saeta sale disparada y roza la cabeza de la diana, haciendo parpadear al holograma. Lo mire por dónde lo mire, Bram ve nuevamente un fallo. La boca sisea y la mandíbula suena con el chasquido de la lengua. Tiempo, tiempo, tiempo. Tiempo que gasta, tiempo que no tiene, tiempo perdido.

Su mirada recae en ese ente de puro músculo que se aleja camino a otro puesto y Bram asiente. No es difícil que un brazo pese más que él. Tampoco lo es que un tributo bien alimentado lo haga. Defectos de una mala nutrición, de una imposibilidad de alimentarse a diario y solo tener agua de col en lugar de col hervida.

¿Vas a envenenar la comida? —interroga y alza sus cejas, denotando sorpresa—. Aunque no daría resultado, a menos que el tributo sea tonto de narices —¿Quién iba a recoger una fruta del suelo sin recelo? ¿Quién no desconfiaría de unas tiras de carne dejadas en medio de la nada? Cualquiera con dos dedos de frente.

Una nueva flecha sale del carcaj y Bram la sopesa en su mano, antes de señalar a Mason con la punta.

Uno potente en el filo y solo con un rasguño inocularás el veneno. Pero, si yerras en la cantidad, eso no impedirá a tu oponente acercarse y matarte. —En fuerza física no despunta la niña. En velocidad, tampoco. Pero sí en resistencia—. Lo tienes crudo. —Y no le gustaría estar en su pellejo. Por mucho que pueda aprovechar el aspecto aniñado a su favor.

Bram Telsior
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Rebecca Mason
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07/08/2472 | CENTRO DE ENTRENAMIENTO | BRAM TELSIOR

No me hacía mucha gracia ver a alguien haciendo trampas potencialmente mortales, así que negué instintivamente, sin estar realmente segura si Bram me vio o no. Prefería mantenerme al margen y verlos de lejos, para saber de quien debía cuidarme. Aunque, a estas alturas, creo que no había en mi lista nadie del que no tuviera que hacerlo, ni siquiera el chico junto a mi en ese momento. Confiaba en él por, supuesto; al menos por ahora. Estaba intentando ayudarme a pesar de a lo que nos enfrentaríamos en apenas unos días, y aceptaba esa ayuda con cada célula de mi cuerpo, pero no estaba segura de que su ayuda no terminara una vez pisaran la arena por primera vez. Al fin y al cabo, solo uno de nosotros volvería a casa.

Me mordí la uña deseando lo mismo que él, sobre lo de nadar y esas cosas. No me haría mucha gracia morir ahogada. — No. No creo que sea buena idea desperdiciar la comida en la arena. — Murmuré, y aunque sonaba algo básico, para mi lo era más, porque me había muerto de hambre las últimas semanas, y sabía el bien escaso que era en un distrito pobre, no quería ni imaginar lo preciado que sería en la arena. — Pensaba envenenar los cuchillos —  ¿Era muy estúpido eso? Lo dije sin estar segura ahora, a pesar de que antes me imaginé que sería bastante letal envenenar a la gente con cortes pequeños, rápidos y que no requirieran de mucho esfuerzo. Que tonta me sentí de pronto. — Y apuñalarlos con ellos. — Mi voz era cada vez más baja, algo amortiguada por la repentina inseguridad, que aumentó en cuanto él dijo lo de la cantidad. ¡Tampoco había pensado en eso!

Chisté. Tendría que volver al puesto de venenos a hacer todas esas preguntas porque no iba a quedarme con las dudas. — ¡Deja de decir que lo tengo crudo! — Me enojé, presa del estrés. Elevé un poco la voz, pero me arrepentí en seguida. No me gustaba gritarle a la gente, era de mala educación. Además, no había educado a mis hermanos a gritos, por mucho que me desesperaran a veces, y no iba a empezar a perder los nervios ahora. — Ya lo sé ¿Vale? — Para cuando volví a hablar, bajé la voz de nuevo. — Pero me da igual. No pienso dejarme. Lucharé hasta que ya no pueda respirar, ni moverme. Los arañaré, los morderé, gritaré, haré lo que sea, porque rendirme no es una opción, ni es mi estilo. Y tampoco tiene pinta de ser el tuyo así que deja de ser pesimista. La gente del cinco lucha a diario para sobrevivir. Vivimos casi en una arena. La única diferencia es que no todos intentan matarse mutuamente.

Rebecca Mason
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Bram Telsior
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Miércoles, 7 de Agosto, 2472 | Centro de Entrenamiento | Rebecca Mason

La cara de Mason es un poema congelado en una duda insufrible que lo obliga a inclinarse y a estirar todavía más la cuerda para atender a las palabras que la tributo expone con voz tenue. La apuñalación es tan buena como cualquier otra táctica si se utiliza con el saber adecuado.

Mas las palabras que va a exponer al abrir la boca son silenciadas por el estallido de un nervio desmedido. Uno que le deja una sonrisa en los labios y le hace soltar una insólita carcajada. La saeta es lanzada sin una puntería clara y Bram aprovecha la mano que ha dejado libre de tensión para alejarla de la cuerda y acercarla a la frente ajena.

El índice empuja la frente y Bram niega con la cabeza.

Llamas demasiado la atención, Beck. —sentencia justo antes de alejar la mano—. Y tienes demasiado miedo. Olvídate de los demás por un estúpido momento y céntrate de una maldita vez, joder. Estás perdiendo energía con una palabrería innecesaria. —Y sacándole, además, otra palabrería innecesaria.

El apuñalamiento está bien. Y, ante la jodida duda de la cantidad, pon a mansalva y algo matarás. —Cuánto más, mejor en esta ocasión—. Y ya está, mantienes la calma y dejas de perder energías por esa bocota —dice, volviendo a la práctica, estirando nuevamente el arco y colocando la saeta—. Y así aprovechas el tiempo entrenando y mejorando tus propias aptitudes. —En lugar de enfadarse y llamar la atención de instructores y aurores.

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07/08/2472 | CENTRO DE ENTRENAMIENTO | BRAM TELSIOR

Mi cabeza se echó hacia atrás cuando él la tocó con su dedo. Para entonces ya estaba más calmada pero aún tenía el enojo residual en el cuerpo. Me quedé mirándole y sintiéndome extraña cuando me llamó Beck. Sonó tan familiar que me hizo olvidar por un momento que uno de nosotros no volvería a casa. O puede que los dos. — Claro que tengo miedo. — Murmuré, con la voz algo quedada y suave, pero me sentí de repente como la hermana menor, que es bastante raro, teniendo en cuenta nunca lo he sido. Estaba obsesionada con los demás porque necesitaba saber qué podían hacerme, cómo podrían matarme, para poder encontrar como evitarlo. — No puedo evitarlo. Pienso y pienso en escenarios hipotéticos y luego en como librarme de ellos. Así soy yo. — Era algo que hacía desde que mamá no estaba y toda la responsabilidad de cuidar de Kevin, Richie, JJ, JH y JK había recaído sobre mi por completo.

El comentario sobre poner a mansalva veneno en las armas me hizo reír. No pude evitarlo. Podría parecer cruel pero era algo realista, y por tanto, algo que podía procesar con rapidez. Primero fue una especie de risa gutural que se quedó atrapada en la garganta y luego se transformó en una carcajada ahogada. Era una buena solución. Asentí suavemente aceptando su consejo, volviendo la vista hacia los cuchillos. — ¿Sabes? Podrías poner veneno en tus flechas también. — Aunque todavía no sabía si era algo que le hubiera interesado aprender. — Puedo hacerlo para ti, no soy tan inútil. He oído como otros están haciendo grupos y no quiero ir sola. Aunque no sé si querrías intentarlo conmigo. — Dadas todas las cosas que hago mal. Pero de nuevo, no estaba lista para rendirme. Aún tenía tiempo para seguir entrenando. Para aprender, y también para mejorar.

Probé a lanzar otro cuchillo de nuevo y aunque pasó de largo de la diana, esta vez se encajó contra el refuerzo protector detrás de este, y se quedó allí. Suficiente fuerza, pero no tanta puntería.

Rebecca Mason
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Miércoles, 7 de Agosto, 2472 | Centro de Entrenamiento | Rebecca Mason

Bram observa a la tributo en silencio, considerando el número de escenarios a imaginar y la resolución esperada para una niña de su edad, es fácil asumir que el número de resueltos es inferior al de casos abiertos. Sin embargo escoge no decir nada al respecto, y no porque no quiera, sino porque califica que es mejor dejar esa conversación por ahora.

Vuelve a maniobrar ese arco que comienza a asquearle, uno con el que no se encuentra cómodo. Un arma que le ocupa demasiado para un beneficio tan bajo. Bram niega con la cabeza y guarda la flecha en el carcaj que le cuelga de la cadera. Es una ganancia perdida hacer semejante estupidez, tanto como la suya, de perder el tiempo entrenando algo que no le satisface.

No. Las flechas no. Mejor un filo. —Algo maniobrable, como una espada—. Voy a dejar esta mierda. No me aporta nada —añade, hablando de esa arma, demasiado grande e incómoda para su gusto. Sus pasos lo llevan a colocar el arco dónde los demás y el carcaj al lado, en un soporte.

La respiración sale suave de sus labios y la larga mirada que le ofrece denota que se lo está pensando. Se mire por dónde se mire hay locura en esa decisión y una pequeña parte de intención de dejar la soledad de lado para mantener una cooperación.

Puede ser. A fin de cuentas, ¿no es algo que ya hago? —indica alzando la comisura de su boca en una sonrisa de lado que dura meros segundos, lo suficiente para verse antes de desaparecer completamente—. No hagas que me arrepienta, Beck. Hay que patear unos cuantos traseros.

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