The Mighty Fall
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In the stillness of midnight echoes from the past unfold ▸ Hans

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Mensaje por Phoebe M. Powell el Vie Ago 02, 2019 9:31 pm

Recuerdo del primer mensaje :

Es cruel que recuerde el rostro de mi padre con tanto detalle cuando las memorias de mi madre desaparecen a una rapidez estrambótica con el paso de los años, y que de no ser por las escasas fotografías lo más probable es que su recuerdo se hubiera quedado marchitado hace ya mucho tiempo atrás. Pero no el de mi padre. El suyo es un retrato vivo de la imagen que tengo de él de cuando no era más que una niña, ese mismo que me despierta en mitad de la noche, con el frío de los primeros días de noviembre golpeando la ventana. No le hubiera dado mucha importancia de no ser porque esa misma imagen se repite día tras día, al punto de que siquiera pegar ojo se vuelve una tarea por más de complicada, imposible. No es la primera vez, ni tampoco espero que sea la última, desgraciadamente, que mi padre se aparece en mi cabeza con la única intención de atormentarme el sueño. Llevo teniendo pesadillas con él desde que tengo uso de razón, solo que con los años he aprendido a evadirlo al punto de que hacía tiempo que no volvía a tener la sensación de estar ahogándome en mi propia mente.

Esta vez es diferente. Lo siento en cada parte de mi cuerpo, desde las noches en vela hasta la extensión de que incluso mi estómago parece haberse cerrado, reacio a cualquier sustancia ajena que me revuelva las tripas de la misma forma que el recuerdo vívido de mi padre marea en mi cabeza. Soy consciente de que algo va mal, pero no lo digo porque no es tampoco la primera vez que me obsesiono con algo fuera de mis límites, problemas que se alejan de mi zona de control, que no puedo solucionar. Probablemente no es más que un efecto secundario de tener a los dementores merodeando por las calles cuando antes lo hacían aurores, personas humanas que nada tienen que ver con chuparte toda la alegría del cuerpo para dejar únicamente una sensación amarga y fría en las venas. Debe de ser eso. Y yo misma lo creo, hasta que el dolor de cabeza es tan intenso y tengo un aspecto no muy vivo que despierta en Charles una preocupación que me obliga a dar aviso a mi hermano de que necesito hablar con él.

Es domingo, lo lógico sería que el parque más transitado del capitolio estuviera repleto de gente, pero el viento que se alza a última hora de la tarde, apenas que el sol está cayendo, ha espantado a la multitud, dejando solo a un par de personas atléticas decididas a aprovechar aunque sea el último empujón de energía. Tiro un poco del cuello del jersey para taparme el mismo con la tela, haciendo algo similar con las mangas para cubrir parte de mis manos mientras espero sentada en el mismo banco al que solemos acudir cuando Hans y yo tenemos cosas livianas que tratar. En esta ocasión, por el contrario, no es la palabra que utilizaría para describir el motivo por el cual permanezco mustia en el sitio. Unas pisadas cercanas provocan que alce la mirada en su dirección, y creo que no me he alegrado tanto de ver a mi hermano en los últimos meses como ahora. — Hans. — Mi intención es sonreír, pero no estoy muy segura de conseguirlo. — Algo va mal. — Cualquier rastro de sonrisa posible desaparece lentamente, sustituyéndose por la sombra oscura y apagada que ha cargado mi rostro estos últimos días. Bajo la mirada a mis manos, encogiéndome en el lugar mientras toma asiento, aunque mentiría si dijera que no quiero abrazarlo en este preciso instante.
Phoebe M. Powell
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Mensaje por Phoebe M. Powell el Vie Ago 09, 2019 12:07 am

Puede que para él no sea más que una tontería, pero los niños siempre tienden a echarse las culpas, más cuando es el comportamiento propio el que desemboca en una crisis que, en nuestro caso, ninguno vio llegar. Era una niña, lleva toda la razón en eso, y aun así recuerdo perfectamente las noches que siguieron a la muerte de mi madre repasando en mi cabeza qué es lo que había hecho mal para que ella no siguiera entre nosotros. Porque a ojos de mi padre era un monstruo, uno del que no tardó mucho en deshacerse cuando mi defensora nata no estaba ahí para impedirlo. Después de aquello también le siguieron tormentas de culpa, cuando lo único que podía hacer agazapada bajo la realidad del abandono era lamentar y plantearme a mí misma esas preguntas que una criatura que apenas sabía la tabla del cinco era incapaz de responder por sí sola. Me contengo de decir nada más, su mirada me vale para mordisquearme el interior de la mejilla en señal de silencio, pese a que en el fondo no me deshago del sentimiento.

En lugar de seguir por ese camino de culpabilidad que no va a llevarnos a ninguna parte, me dispongo a escuchar su relato sobre cómo era nuestro padre, ese del que mis memorias solo recuerdan las peores facetas como un trauma infantil puesto en bucle. Despego las piernas del suelo y apoyo los pies sobre el banco al tiempo que doblo las rodillas para abrazar las mismas con mis brazos, dejando reposar la mejilla sobre ellas al observarle desde esa posición, una que me hace parecer mucho más pequeña de lo que en realidad soy. — Me cuesta imaginarlo como un tipo corriente después de lo que pasó con mamá, como… que mi cerebro se niega a creer que fue alguien decente una vez en su día. — Reconozco, en voz más baja de lo que es mi intención en un principio. — Siento que no recuerdo nada bueno de él salvo algunas cosas vagas, como que me dejaba jugar en la silla de su despacho hasta hartarme cuando no tenía mucho trabajo, esa que subía y bajaba con el peso, ¿te acuerdas? — Qué turra podía llegar a dar dando vueltas hasta marearme por infantil. Con cinco años eso me parecía la cosa más divertida del mundo, ahora lo veo tan lejano que no sabría decir si ese recuerdo es real o inventado. — Pero las malas… las tengo grabadas aquí. — Con un dedo me golpeo varias veces la sien antes de volver a rodearme las piernas con un suspiro pesado. Los gritos, las peleas con mamá y los golpes que vinieron después, hasta estoy por jurar que a mí también me soltó algún que otro bofetón.

El pensar si mi madre estaría orgullosa de nosotros hace que junte mis labios para repasármelos con la lengua mientras lo medito, obteniendo una única respuesta válida. — Creo que a mamá le habría dado igual lo que hiciéramos, siempre estaría orgullosa. Vamos, ¿recuerdas el collar de macarrones que me ayudaste a hacer para ella? Era patético, y aun así no creo olvidar nunca la cara de emoción que puso cuando se lo di. — Sonrío, en una curva sincera, pero que pronto se torna un poco triste. — No merecía lo que le pasó. — A día de hoy, sigue siendo la mayor víctima de las acciones de mi padre, cosa que no voy a perdonarle jamás.
Phoebe M. Powell
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Mensaje por Hans M. Powell el Sáb Ago 10, 2019 7:44 pm

Una vez más, Phoebe demuestra tener una memoria mucho más confiable y clara que la mía, porque había borrado por completo la idea de la silla giratoria hace demasiado tiempo. Ahora que lo menciona, solo puedo reírme entre dientes porque también recuerdo una ocasión en la cual sufrí de una reprimenda por hacerla girar demasiado fuerte, lo suficiente como para que caiga y se dé un buen porrazo — Las cosas malas suelen ser las que se quedan en nuestra memoria. Papá no ha hecho nada por lo cual se merezca ser recordado de buena manera. Llámame resentido, pero los últimos años con él fueron suficiente como para que cualquier buena memoria carezca de importancia — dicen que algunas acciones bloquean otras, mi padre se ha llevado el gordo con ello.

Supongo que tiene razón. Mi madre era la clase de persona que celebraba hasta nuestros pequeños logros, esos que me hacen creer que he exagerado un poco al apuntar tan alto. No se lo digo, pero a veces me pregunto si ella habría estado de acuerdo con muchas de mis decisiones, esas que algunas personas toman como un mal trago. Quizá es mejor así, creo que mamá no hubiera disfrutado de ver cómo es que todo se fue a la mierda, en especial su adorada familia Lo bueno de todo esto es que nosotros seguimos aquí, juntos y formando nuestro propio camino, sea como sea — No son cosas que nosotros podamos decidir. Algunos accidentes solo suceden — otros son provocados, otros pueden evitarse. Aún no sé cómo catalogar lo que le sucedió a ella.

Siento cierta pesadez en mi pecho, una que me obliga a dejar de recordar. Paso una mano por su espalda a modo de caricia de consuelo y trato de abandonar los recuerdos que me han estado torturado por tanto tiempo. Tengo que aprender a cerrar los ciclos, quizá todo lo que está pasando ahora es una señal que nos indica que debería empezar de nuevo. Hay otros temas por los cuales preocuparnos, tal vez es momento de dejar de bailar con fantasmas — ¿Quieres un café? Yo invito — me apresuro a decir y me pongo de pie. Acomodo mi abrigo y me giro solo para tenderle la mano — Verás que todo estará bien. Es una corazonada — hay aspectos en los cuales yo siempre estoy seguro de lo que estoy diciendo, pero soy incapaz de admitir que este no es un momento de esos.
Hans M. Powell
Hans M. Powell
Ministro de Justicia

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